Nada vale la pena

 

CHESTER THOMAS

 

Ahora que yazgo desnudo ante un espejo negro, ante una desesperanza absoluta, ante mis huesos rotos, ante el abismo de caer infinitamente; ahora que mi vida es autoconsciente de su humanidad: de su carácter efímero e impermanente; ahora que las lágrimas son tantas que rebasaron la tina y puedo en ellas ahogarme tranquilo; ahora que la muerte parece la única princesa capaz de amarme; ahora que perdí los referentes; ahora que me encuentro vacío de mi mismo puedo comprender que, en tanto ser humano, no hay absolutamente nada que valga la pena.

 

Siempre creí que tenía sentido esmerarse en vivir virtuosa y responsablemente, seguir porfiadamente el camino de los sueños; siempre creí que era posible experimentar ese modelo perfecto que la sociedad burguesa ha construido como fórmula y que se reduce más o menos a decir lo siguiente: “Me casaré cuando encuentre a la mujer perfecta, que me amará como yo la amaré, para siempre y en felicidad. Tendré muchos hijos con ella, pagaré los impuestos, viajaré por el mundo, escribiré un libro y plantaré un árbol. Seré un profesional exitoso, mi vida será perfecta, a mi funeral llegará mucha gente y podré morir en paz”.

 

Ahora, después de tanto tiempo, sostengo que ese “sueño”, que esa imagen, que ese cuento de hadas está condenado a la inexistencia. El verbo que sustenta la frase que constituye esa imagen es irreal: falso. Si hay amor, entendido como eternidad, entonces Ud. puede casarse para toda la vida y ser feliz y tener muchos hijos y llevar una vida perfecta. Ahora bien, ¿y qué pasa si el amor no existe?

 

A estas alturas el asunto está clarísimo. El amor, al menos para el hombre, no existe. El amor está bien para los ángeles, para aquellos seres universales y eternos que  no se deterioran ni se desvanecen, que reflejan su belleza pero no la pierden. Pero los hombres somos mortales, perversamente mortales, egoístas, iracundos, odiosos. A cada rato cambiamos, nos hacemos otros de nosotros mismos. No tenemos identidad. ¿Cómo entonces desde el cambio vivir la eternidad al interior del alma? ¿Cómo tener ese sentimiento tan enorme adentro de nosotros sin rompernos en razón de nuestra fragilidad?

 

Lo dramático es que si el amor no existe, nada vale la pena. Y entonces uno recuerda a Lady Macbeth: “La vida es un cuento contado por un idiota, lleno de ruido y furia, que no significa nada”.

 

El amor no existe y sin embargo podemos adquirir consciencia de ese hecho, ¡consciencia desventurada!; el amor no existe, pero tenemos la esperanza de que exista; el amor no existe, pero cuando estamos con el “ser amado” pensamos que sí existe. Y aunque sea solo un anhelo misteriosamente y por desgracia presentimos esa infinitud.

 

Y es que los amantes  -dijo Rilke-  cuando se aman se sustraen el amor en el acto mismo de amarse, porque cuando se han prometido amor eterno han dejado de ser los que eran en el instante en que hicieron la promesa. 

 

¡Qué extraña es esta condición de ser humano! ¡Qué extraño es anhelar un imposible! ¡Qué extraño es vivir para ese anhelo consciente de que es solo  un anhelo! Recuerdo cuando me prometieron amor eterno, recuerdo haber hecho esa promesa alguna vez. Cuán ingenuo fui: la promesa de amor con el tiempo terminó convirtiéndose en odio, ofensas y mentiras. Un puro evanescerse. Y es que cualquier promesa de amor es en sí misma un absurdo, decir “amor” no es más que un flatus vocis: cuatro letras que no contienen nada.  ¡Ay, nada vale la pena, no hay absolutamente nada que valga la pena!